BEBER DE LA INFANCIA
Desde la mesa
se deslizan,
se derriten,
los poemas que no escribo.
La brisa juega
con ellos caprichosamente,
rizos de papel que nadie peina...
Por la ventana abierta...
la llamada tan alta y tan clara...
y tan verde la hierba, y tan fresca...
Por la ventana abierta
salgo corriendo...
sólo se ven mis calcetines cortos.
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